La vie retentissante et L'étranger

Du L'étranger, de Camus

"J'étais sûr de moi, sûr de tout, plus sûr que [l'aumônier], sûr de ma vie et de cette mort qui allait venir. Oui, je n'avais que cela. Mais du moins, je tenais cette vérité autant qu'elle me tenait. J'avais eu raison, j'avais encore raison, j'avais toujours raison. J'avais vécu de telle façon et j'aurais pu vivre de telle autre. J'avais fait ceci et je n'avais fait cela. Je n'avais pas fait telle chose alors que j'avais fait cette autre. Et après? C'était comme si j'avais attendu pendant tout le temps cette minute et cette petite aube où je serais justifié. Rien, rien n'avait d'importance et je savais bien pourquoi. Lui aussi savait pourquoi. Du fond de mon avenir, pendant toute cette vie absurde que j'avais menée, un souffle obscur remontait vers moi à travers des années qui n'était pas encore venues et ce souffle égalisait sur son passage tout ce qu'on me proposait alors dans les années pas plus réelles que je vivais. Que m'importaient la mort des autres, l'amour d'une mère, que m'importaient son Dieu, les vies qu'on choisit, les destins qu'on élit, puisqu'on seul destin devait m'élire moi-même et avec des milliards de privilégiés qui, comme lui, se disaient mes frères. Comprenait-il, comprenait-it donc? Tout le monde était privilégié. Il n'y avait que des privilégiés."

D'aprés cela, il semble plus evident pourquoi a-t-il finalement eu un désaccord d'idéologie en quelque sorte avec Sartre et Bréton.

Last Supper with Proust

"Proust looked wan, dank and sickly; he died six months later. At least he was conscientiously polite, and set out to ingratiate himself with Stravinsky by praising Beethoven's late quartets. 'I detest Beethoven,' snarled Stravinsky, and turned away. Proust then exchanged formulaic compliments with Joyce, although neither of them had read anything by the other. They were able to agree on the subject of truffles, which they both liked." - "Last supper with Proust"

Others on Beethoven

"One of [Christian] Neefe's first students was a sullen, grubby, taciturn 10-year-old keyboard player named Ludwig van Beethoven. He was the son of an alcoholic singer who had more or less beat music into him. The kid seemed more like a charity case than a budding musician, but Neefe soon discovered that his talent could put him in the league of the musical phenomenon of the age, a child of freakish gifts named Mozart." - "How the Illuminati influenced Beethoven"

"Beethoven’s last act was to sit up in his deathbed and curse the thunderstorm that raged outside." - "Touched by Fire"

L'art des vers

Qui pleure là, sinon le vent simple, à cette heure
Seule, avec diamants extrêmes?... Mais qui pleure,
Si proche de moi-meme au moment de pleurer?

The opening of Valèry's La Jeune Parque

Limbo

Now, according to the common shift from one stage of education to another, knowing full well that it was my decision, mine and mine alone, to deliberately ski through the small impression in the glacier that turned out to be a hungry crevasse, we find each day slicing the syllables e-ter-ni-ty into larger and larger chunks; they plop with defiant plops into a state very much like limbo, the stream gurgling through straiten'd banks fanning itself with dancing bulrush, and the bream keeps head against the freshnets. The wind shifts direction above the waves shimmering; the stark cliffs tunneling on either side the dangerous strait, but here and there we spy a hidden nook, protected by soft banks of sand from the buffeting wind, opening to a lush meadow promising fruit and youth evermore; but we, these Florentines, self-retired in hungry pride and gainful cowardice, praising not thy pregnant morrow but rather thy unplowed greens, are forever drawn by human nature's megrim. and how do we plead: unsure.